Carta al Psicólogo 3

¿Alguna vez ha tenido ganas de matarse, Doctor? Si me responde que sí, me busco otro loquero. ¡Es broma, es broma! A usted lo escogí porque está tan jodido como yo. Sólo hay que ver ese portarretrato que tiene sobre su escritorio. Ese al que aún no le saca la foto de la familia con la que vino. Pero cálmese, que ahorita el enfermo que habla soy yo. Luego si quiere lo escucho a usted. Vira y cambia le dicen los gays.

Lo que le voy a decir va a sonar a depresión en retroactivo, pero que más da. Siento que debí haber muerto en agosto del 2010. Desde que empezó ese año sólo se ha repetido una historia en mi mente.

Tuve un jefe con más inteligencia en la cabeza y libros en la repisa que yo. Y eso no le bastó para saberse más que una mujer que ambicionaba usarlo. Se ilusionó tanto, Se enamoró tanto. Se mató tanto. Eso último es una exageración, aunque ganas no le faltaron. Su doctor lo confrontó. Otro de esos que, como usted, creía poder solucionarle la vida a alguien con una serie de sesiones. Lo instó a tomarse el suicidio como adulto. ¡Ja! ¡Ese acto infantil con madurez! ¡Paga tus deudas y compra tu nicho le dijo! Y luego vete sin heredarle complicaciones a los que quedan. No lo hizo. Pero escribió y escribió. Lo mismo que ahora hago yo.

Pienso casualmente en él desde que murió una tía abuela política, e insistentemente desde que volvió vencido a Brasil. Cada mes me sentía más ausente en mi matrimonio y en mi vida. Planeaba pagarlo todo hasta julio y luego de eso poder poner a mis anchas el punto final.

Agosto sonaba bien porque había sido el mes más feliz de mi vida los últimos 3 años. ¿Se imagina finalmente ser libre ahí? Pero no pudo ser, porque me robaron las casa y seguido a mi mujer.

Doctor...usted sabe todo el dolor que hubiese esquivado si me hubiese ido en agosto. ¿No se acuerda? Cómo se va a acordar si se duerme a media sesión, no digamos ahora a media carta. En otra oportunidad le hago un resumen ejecutivo.